100 di questi libri!

Il Ponte del Sale 

compie 100 libri!

Anzi 101...

I quattro cavalieri

Le Novità de Il Ponte del Sale per la prima metà del 2019:

   

 Dàssea ’nare , di Maurizio Casagrande (Cartura, 1961) poesie alla madre, introduzione di Isacco Turina, con una lettera di Luigi Bressan, una poesia di Mauro Sambi e un disegno di Virgilio Giotti, a cura di Marco Munaro, La porta delle lingue n. 46, € 19,50

    

    Casa d’esilio e altre poesie edite e inedite, di Piero Draghi (Milano, 1931-2015), a cura di Pasquale Di Palmo, La porta delle lingue N. 47, € 20,00

     

    Quetzal, di Luigi Bressan  (Agna ,1941), prefazione di Marco Munaro, postfazione di Giovanni Tesio, con un disegno inedito di Gabbris Ferrari; La porta delle lingue N. 48. , € 18,00

            

Brodskij , di Stefano Strazzabosco (Thiene, 1964), con un disegno inedito di Mateo Pizarro, La porta                 delle lingue N. 49, € 18,00

INOLTRE RICORDIAMO DEL 2018...

         In calmissima luce, con Giorgio nel Delta del Po 

36 fotografie di Giorgio Mazzon (Rosolina, 1948-2017),  

poesie e testimonianze a cura di Marco Munaro 

L’Arca del Polesine n. 2.

            Euro 27,00

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      Del premio Nobel  Octavio Paz (Città del Messico, 1914 –1998) e della moglie  Marie José Paz, Figure e figurazioni

un dialogo amoroso tra amanti, attraverso scatole, collage e versi, traduzione e cura di Stefano Strazzabosco, testo spagnolo a fronte; Il labirinto del mondo n. 18  Euro 22,00. 

PRIMA EDIZIONE ITALIANA. 

Del Premio Nobel Seamus Heaney (Castledawson 1939- Dublin 2013)

Eneide: libro VI

 a cura di Marco Sonzogni e Alessandro Fo, traduzione di Giovanna Iorio e Leonardo Guzzo, testo inglese a fronte, 

Gli Alberi capovolti N. 8 Euro 26,00 

PRIMA EDIZIONE ITALIANA.

...E COSI' VIA...

...E COSI' VIA... di Boris Ryzij
Traduzione di Laura Salmon

"... Ryzij è l’ultimo poeta russo, per eccellenza. Un classico contemporaneo, che in questa sua prima prova (altri e grandi inediti già letti restano qui per ora tali) sento più vicino a certi simbolisti francesi (su tutti Corbière) più che ai suoi amati predecessori connazionali ( anche se non mancano omaggi e similitudini con poeti come Brodskij, Puskin, ecc.); e non si può che ringraziare la casa editrice Il Ponte del sale per l’ennesima volta. La grande editoria italiana di poesia lavora sottovoce, ma porta alto e con decisione il vessillo della Musa Poetica. "

 

Antonio Bux

1. 
La sacca ai piedi, in un buio androne,
suona il sassofono la notte intera,
mentre nel parco dorme l’ubriacone,
disteso sul giornale della sera.

E se non muoio, dico per davvero,
un musicante diverrò io pure,
con la camicia bianca e il fiocco nero
per strada suonerò le notti intere,

così che dorma, ebbro fino in fondo,
l’ubriacone e sorrida al firmamento:
dormi, senza curarti più del mondo,
e sia musica, musica soltanto.

Laura Salmon è Dottore di ricerca in Slavistica, Professore di Lingua Russa e Teoria e Tecnica della Traduzione presso l’Università di Genova.
È autrice di un centinaio di saggi e di cinque volumi, tra cui Teoria della traduzione. Storia, scienza, professione. Ha tradotto in italiano numerose opere di letteratura russa, ottenendo nel 2009 il Premio Monselice per la traduzione letteraria e, nel 2010, il premio Italia-Russia per la traduzione di Anna Karenina.

GIANFRANCO MARETTI TREGIARDINI

L’autunno si accorge di un albero 
che non vuole lasciare le sue mele, 
gli manderà le brine
e saranno mele campanine

GIANFRANCO MARETTI TREGIARDINI (Felonica, 1939 - 2017) ha pubblicato, tra l’altro, un diario di botanica scientifica e immaginaria, Animadaria. Vita e umori dei Tregiardini, tre libri di Madrigali, un Fiabario, una Fabbrica della fantasia e felicità, un Canzoniere di sonno e di stupore. Ha tradotto dal latino e scritto in latino. Con l’ultimo treno della sera raccoglie le poesie inedite degli ultimi anni.

Soffia ai punti di ogni circonferenza,

soffiali divertiti verso il centro.                                                                   

Un pomeriggio a Felonica...

Omaggio di Sermidiana a Gianfranco Maretti Tregiardini

Una bella raccolta di testimonianze e immagini, a cura di Luigi Lui

Associarsi per il 2018

Il Ponte del Sale   BOLLETTINO  N. 16   NOVEMBRE 2017

Con Nauz di Roberta Dapunt fresco di stampa, 

desideriamo annunciare le pubblicazioni del 2018 

e invitare tutti i soci a confermare e allargare ad altri il sostegno all’associazione per la poesia.

Regala e regalati un abbonamento al Ponte del Sale. La quota  -  5 libri spediti comodamente a casa - è di 70,00 euro (non c'è limite invece alla quota sostenitrice).

1)      Boriz Ryzhii, (Chelyabynsk 1974 – Ekaterinburg 2001) … E così via…  
    La prima e unica leggendaria raccolta del grande poeta russo morto suicida a soli 27 anni, nella mirabile traduzione metrica e ritmica di Laura Salmon, 
   Il labirinto del mondo n. 17 . 
   Euro 22,00 PRIMA EDIZIONE ITALIANA.

2)      In calmissima luce, con Giorgio nel Delta del Po, 36 fotografie di Giorgio Mazzon (Rosolina, 1948-2017),  poesie e testimonianze a cura di Marco Munaro,
    L’Arca del Polesine n. 2. Euro 27,00

3)      Seamus Heaney (Castledawson 1939- Dublin 2013),  Eneide: libro VI, a cura di Marco Sonzogni e Alessandro Fo, traduzione di Giovanna Iorio e Leonardo Guzzo, testo inglese a fronte, Gli Alberi capovolti N. 8 
     Euro 26,00 PRIMA EDIZIONE ITALIANA.

4)      Gianfranco Maretti Tregiardini  (Felonica, 1939), Con l’ultimo treno della sera, a cura degli amici, prefazione di Paolo Valesio; La porta delle lingue N. 45. 
    Euro 17,00

5)      Octavio Paz (Città del Messico, 1914 –1998) e  Marie José Paz, Figure e figurazioni , un dialogo amoroso tra amanti, attraverso scatole, collage e versi, traduzione e cura di Stefano Strazzabosco, testo spagnolo a fronte;
    Il labirinto del mondo n. 18  
     Euro 22,00. PRIMA EDIZIONE ITALIANA.

SAPERE AGERE LOQUI

Buon 2018 !

PER ISCRIVERSI O RICHIEDERE I LIBRI DEL CATALOGO: ilpontedelsale@libero.it

Novità 2017

NAUZ 
di Roberta Dapunt
edizione bilingue in Ladino e Italiano

canto al mattino

Liscia il trogolo il maiale e diventa buono,
contento è l’animale, impolpa ed è cotenna in fiore.
E oggi al mattino una voce a chiamarti,
curioso segui il tuo macellaio.
E mentre il naso annusa, si corruga, solca polvere e strame,
una carezza, un tonfo, a terra cadi,
fa un rumore disadorno il sangue e si sospende rosso nella neve.

Attende silenzioso il macellaio, la tua morte.
Sparge resina e tu disteso nell’acquaio, a buon’ora
la lingua pende e i ferri raschiano le setole.
Misero maiale, la tua pelle resa nuda,
appeso al gancio e questa sera ai convitati.

ćiantia dadoman

Rafa l’noc pro l’nauz, se miora devënta bun, 

l’ tier contënt, slunfa la böta, sò cioce florësc.
Y incö dadoman te chërda na usc, tö corius
i vas do a tò bocà.
Snüfa, l’nês s’infiza, runćia stöp y paia,
n’aicia y n bòt, tomest’ ia por tera,
fej l’sanch na burta vera, cöc’ fostü tla nëi arfera.

Chît bocà t’aspeta, mör porcel!
Sterne maestra, ponü te moltrà, abonora lënga toma
y sëdes la morona se romona.
Pür’ porcel tüa pel desnüda,
taca sö l’bestiun, insnöt les liagnes se mangiunse.





pp 94, euro 18,00

per ordini scrivere a ilpontedelsale@libero.it

NOVITA' 2017

L'ULTIMA RACCOLTA POETICA DI LUCIANO CANIATO

7
Da un tempo senza tempo tu non sei
nel palinsesto. Hanno appreso i giorni
a cancellarti con le sottili
velature degli istanti, gli anni

ad infiltrare ruggini. Adesso
non sei che un fiocco d’ombra, un soffio
tra le foglie delle cento selve
dove tendevi trappole, l’eco

di derive oltre l’universo altro
che pulsa su confini negati
alla memoria. Stupore d’essere

finalmente in salvo. Se non fosse
che un casuale abbaglio li riapre
tutti i sigilli messi alle tue porte.


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recensione

https://antoniobux.wordpress.com/

ALFONSO GUIDA – 4 POESIE DA “POESIE PER TIZIANA” (IL PONTE DEL SALE, 2015)

LA POESIA COME PENITENZA

Ogni poeta che sia tale scrive un’unica poesia, ininterrotta, per tutta la sua vita. Una penitenza, un’estrema conseguenza che non si sconta, che solo si può accettare. Un poema, in definitiva, è la vita stessa del poeta. O meglio, è la possibilità della vita. Giacché, in poesia, si traccia l’impossibile per riconoscerlo possibile. E tutti i poeti forti, sanno di lavorare ad uno scavo, che forse non porterà alla verità, ma di certo travalicherà i confini del possibile e dell’impossibile. In questo solco, Alfonso Guida, da sempre, segna un’identità del reale attraverso il perdono della propria realtà. E lo fa con la perizia estrema dei poveri, riconciliando le sue energie vitali al primordiale senso di appartenenza al non luogo, a quella cavità, o grotta se vogliamo, che è la coscienza stessa. Ed è qui che si fa conoscenza, l’impossibilità dell’io, diventando l’altro. L’altro che è in tutto ciò che si prova quando manca la volontà, o diventa parziale luogo d’attesa. Alfonso Guida nelle sue poesie sembra attendere, e nel momento stesso dell’attesa, dona le sue mancanze, le fragilità ma soprattutto le passioni elementali dello smascheramento umano. Ecco che la poesia si fa nuda priorità di destino. Il poeta forse lo sa, e non dice altro che se stesso. Questa quinta prova che ho avuto modo di leggere, dopo “A ogni passo del sempre” (“Poesie per Tiziana” ne è una continua) “Il dono dell’occhio”, “Irpinia” e “L’acqua al cervello è una foglia”, conferma, come i precedenti libri, l’autorità del silenzio che Guida arma nel paesaggio della propria intuizione. Che non è mai finzione, o presunzione d’innocenza, piuttosto una prossimità di reale che si spoglia, appunto, che si arrende al nudo dell’esecuzione. Ed ecco la penitenza, il nero arrendersi al reale. Certamente è un referto, questo libro, e ci sono luoghi, personaggi, testimoni di un’esperienza iper reale fatta dal poeta, in uno dei suoi tanti momenti di smarrimento psichico, o, se vogliamo, di ritrovamento con il disumano, e dunque col vero. Guida affronta il proprio smarrimento con la tensione di un artigiano, e l’elettricità di un’energia morale. Alfonso Guida è un testimone di lotta del nostro presente, un importante custode della poesia italiana di oggi. E questa sua ultima fatica sembra incrollabile nella sua nudità prosaica, proprio perché nella poesia di Guida questi eremi poetici formano solchi di senso e di suono che, cedendo, non stridono, piuttosto formano una nuova propensione umana alla ridondanza dell’ossessione. La cosa che meraviglia è che in Guida la ridondanza diventa silenzio, ed è un disfacimento trionfale, della psiche che soffia raminga il proprio diniego. Devo dire che Alfonso Guida è un prezioso reperto, un fossile divino che quando ascolta (perché Guida ascolta scrivendo e non viceversa) scheggia l’orma antica della morte attraverso il miracolo della propria penitenza. L’estrema conseguenza, in questo caso, è la nuda poesia, la verità poetica dell’autore di San Mauro Forte. Ma, davvero, bisognerebbe dire molto altro sulla poesia di Alfonso, ci sarebbe da dire tanto altro. Spero che i critici veri, i poeti forti lo facciano, prima o poi, perché non c’è modo di fermare la verità, si può solo renderla più vicina al nostro prossimo. C’è bisogno di poeti forti come Guida, c’è bisogno di questi veri custodi della nostra penitenza. 

Antonio Bux

*

Giunge il tuo respiro da Torremozza in

qua. Sento i tuoi passi accrescere l’ansia

delle mie aspettazioni. Posso scrivere

di te, soltanto di te e del mio paese.

Ti distillo dal basilico verde

che fiorisce sul mio balcone, cerco

da lontano le vie selciate che urto

come fossi un puledro al primo scalpito.

Sono uno schiavo e la mia sudditanza

cresce in quanto a lingua, a luce, a materia.

Non è vero, non esiste l’ambrosia

ma il vino decade folle dalle mie

tregue, da questa scrittura che apporta

nocumento, e nocumento felice.

Tu vai ai tavolini del bar, ti vedo,

ti spio, vorrei esserci, sarebbe il dono

più eloquente, ma io vivo in povertà,

poche ciotole, certo. Tra i miei libri

durante la stagione dei morti non

manca il crisantemo. Invece tu accumuli

referti e slanci. E i sogni maledetti

dei manoscritti acefali. I miei sono

cupi e randagi, in te mi apro ai germogli.

*

Tutti i proiettili mi hanno colpito.

Ne resta uno: l’ascia del reclusorio in

cui mi hanno guidato. Non c’è polvere oltre

l’esemplare partitura del nostro

mistero. Io sono il tuo vassallo. Penetri

la mia mente con le fioriture algide,

remote della mia desolazione.

Ci sono vuoti messaggi, vuotissimi

presentimenti in fondo alle fiale. Tra

te e me la sana scienza del pudore

custodisce bene e senza perdono

né riparo quel viatico scalzo che

è la degenza interiore dell’arte.

Vedere la mia cecità, inespiabile.

*

L’acqua e il vino si tramutano. Siamo

noi stessi il primo incontro con la terra.

Siamo sentinelle di una pietà

guardinga, inesplorata. Noi cerchiamo

la moltiplicazione dei pani. Poi

sarà la volta dei pesci. Cerchiamo

povertà e discepolanza. Ogni mente

soffre e soffre molto e il cieco pigolio

della memoria ci abbandona tutti

come fossimo cadaveri irosi

che mangiano radici di forsizia

nei campi. Qui sono falsi gli applausi

dei festeggiamenti. E vorticose le

mani aggrappate alle barriere ataviche

dei letti. Aspettavamo l’ombra che era

fuggita chissà dove, forse nella

spelonca immiserita dell’attesa.

Eravamo tutti seduti al tavolo

grande in cucina. Eravamo a Cana.

*

Noi che non siamo dittatori ma esseri

placidi, innocui, afferriamo la nostra

malattia come fosse una liturgica

sapienza, l’incarnato coreiforme

di una natura tangibile, avara,

ma fremente nel suo crine, tra le ombre

che giocano a svegliarci, Tiziana, una

cartapesta inumidita dal sole,

le rose invecchiate, la pelle spenta,

desquamata, inorridita, noi abbiamo

la luce in corpo, l’affetto unigenito,

dissertiamo su emozioni letargiche.

La Storia incede, trova conclusione

tra le steppe dove non c’è aggressione

né la neve ci fa lustra pigrizia,

solo i garretti scorrono veloci,

dragati, ci adagiamo sull’inizio

dei fossili violando l’aperto cuneo

dei fiori malandati, il sonno asperso

di bontà pomeridiane, ma resta

sconosciuto e silente il tema, forse

l’inezia ponderata del sangue ci

trattiene, forse nasconde il colore

subdolo e strisciante del nostro seme,

seme che ogni giorno beviamo dalle

mani oriunde del fratello di Abele

che morì maledetto tra le braccia

del Signore, tra le mezze selvatiche

paure del sole che veglia in mia madre.

4 poesie di Alfonso Guida

tratte da “Poesie per Tiziana” (Il ponte del sale, Rovigo, 2015)